Adrian Páunescu (1943)

Estudios de Filología en la Universidad de Bucarest. Publica sus primeros poemas a los 17 años, sorprendiendo con espontaneidad y el aluvión de imágenes de su poesía. Siempre dentro de una preceptiva clásica, logra poemas de gran musicalidad y se convierte muy pronto en el “poeta de la calle”. Alterna la poesía con el periodismo y funda un taller literario y musical, recorriendo pueblos y ciudades por todo el país con sus espectáculos muy populares. Siguiendo la línea tradicional de una lirica patriótica, es autor de un sinnúmero de poemas de alabanza al “conducator” Ceausescu, gozando algunos años de todos los favores del poder. Sincero en su decir es, a veces, incómodo y polémico, su poesía ha tenido siempre detractores y grandes defensores. Acostumbrado a todo, nadie le puede negar su valor de poeta auténtico.

OBRA: Poesía: Ultrasentimientos; La fuente sonámbula; Los primeros corderos; La historia de un segundo; La vida de excepción; El deber repetido; La tierra, por ahora; Poesía hasta hoy; Manifiesto por la salud de la tierra; Amaos sobre cañones; La reserva de los bisontes; Sin embargo, el amor; Poemas prohibidos.

Los fértiles silencios

Cuando se han callado los cañones

hemos podido oír

el roncar de los artilleros.

Cuando se han callado las generaciones

hemos podido oír

las reivindicaciones de la etermidad.

Cuando se han callado las lluvias

hemos podido oír

a los contadores de agua, cobrando.

Cuando nos hemos callado nosotros

hemos podido oír

la hierba creciendo sobre los adversarios

Cuando se han callado los enemigos

hemos podido oír

cómo chocábamos entre nosotros

cada cual en su ataúd.

Cuando se ha callado todo

hemos podido oír

los museos ahogados por tanta sangre

recordada.

Los caballos

Llegaron los caballos para hablarnos,

y no los escuchamos;

llegaron los caballos para arrodillarse, se arrodillaron

y no los hemos mirado;

jurando, sacrificaron sus potros pero tampoco entonces

los hemos creído;

llegaron los caballos desde las tumbas, llorando,

pero no los hemos creído;

bajaron desde las estatuas, nos hablaron

y no los hemos escuchado.

Los hemos encerrado en los establos

y en los hospitales para ellos.

Y durante una noche, su noche de San Bartolomé,

hemos llenado los corrales de sangre,

dándoles muerte.

¿De dónde hemos aprendido tan de prisa

a enterrar todos nuestros caballos

y quedarnos alegres como en la boda?

Llegaron los caballos para arrodillarse,

se arrodillaron, grandes y tristes,

mas nosotros sabiendo escribir ya,

los hemos contemplado con optimismo

y hemos firmado sobre ellos

con hachas afiladas

El silencio de la ciudad

Se me antoja incluso que vamos a vencer

este castillo de la muerte, aunque parezca

que todo era en vano, en vano el sudor;

y me fío de la nieve que está cayendo.

Nada nos interesó durante la marcha

hacia el gran castillo, dotados con clarines;

si es que todavía alguien está dentro

no faltarán oídos para nuestros gritos.

Envejecemos bajo el silencio de las murallas,

todos esperando siempre la victoria.

En lo demás, la batalla va muy bien.

Incluso una torre podría derrumbarse,

hemos gastado para ello tantas armas

que se caerá al menos por tanta vergüenza.

Perro de caza

Yo soy un perro de caza,

despierto la presa ladrando

por los valles nublados

por donde vosotros estáis pasando

con las escopetas preparadas,

vosotros, apenas nacidos, tiernos vosotros.

Sé todo lo que pasa y lo que pasará,

estoy viendo hasta vuestros sombreros,

saltarán los conejos, los jabalíes y los pájaros,

por los valles del mundo habrá un desastre.

Blancos, deportistas y de ojos azules,

llegáís de atrás, por entre nieblas y piedras,

callados o riendo a carcajadas,

mientras yo sigo ladrando.

He aquí que saltan los conejos, salen los jabalíes,

los osos se caen, las raposas son como llamas,

retumban las escopetas en su sangre,

sientoo piedad y me estremezco.

Y sé lo que vendrá: como por error,

una bala me matará por la espalda

y los cazadores jóvenes llorarán

encima del que ha sido perro de caza.

Yo soy un perro de caza.

Pobre autor de cuentos policiacos

Toda la semana

he lavado

vuestros vestidos ensangrentados.

Ahora, quisiera pedirles el favor

de concederme

un día para lavarme a mí mismo.

Me he hecho responsable

de la sangre

que han sacado las lavadoras

de vuestros vestidos.

Pero, al menos ahora,

cuando estáis vestidos

pulcramente,

permitidme

un día libre.

Mañana, otra vez

os hará falta

mi sencilla lavandería de sangre.

Dejadme libre el día

en que os encontréis

amistosamente

con los que vais a matar

mañana.

Sala de espera

Como una sala de espera,

así es mi corazón lleno de gente,

de equipajes y avisos apresurados

y no sé por qué precisamente

para los que están dentro de mi corazón

ya no llega ni un tren más

y ninguno se va.

Se ha podrido hasta la estación

abrazada por tanta madreselva rebelde,

se han oxidado los picaportes

y hasta las gafas del guardagujas

y el agua ha hecho crecer tan verde

el musgo sobre el brocal de la fuente.

Tal vez, las cabras hambrientas

han comido hasta la vía del ferrocarril

y no han dejado

más que estos dos fieles durmientes,

estas dos pobres manos mías.

En el camino por donde ya no llega nadie,

en la vía ferrocarril donde no se oye

crújido alguno de ruedas,

mi corazón, sala de espera,

mi corazón es una sala de espera inútil.

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R. Antologia de la poesia rumana contemporanea

Editorial VERBUM, Madrid 2004